говорят, что мир прекрасен в 18.
какое там.
у меня перестали получаться пучки как у балерины, скоро надо резать эти волосы к черту. чтобы уж совсем никто не узнавал.
и кофекофекофе с ахматовой вперемешку, о эти исследователи-мужчины. так неверно и фальшиво толкуют ее: осенний пейзаж, которого я так всю жизнь боялась, и небо - как пылающая бездна, и звуки города как с того света.
небо пылает, солнце жжет, я хочу грозы, от которой лопаются стекла, пропадает сигнал радио и кот забирается под кровать.
мне нечего чувствовать.
ахматова давно умерла,
а меня могут заставить плакать только рассказы дедушки об оккупации и немцах в деревне, сожженном доме и фронте где-то в 1 километре.
страшно.
и ты на фотографиях.
такой правильный, без летней колющейся щетины, которую я обожала. теперь уже счастливый, не удостоивший бы меня взглядом, даже если бы я ползла по асфальту вслед, прося, нет, умоляя вернуться.