сидеть в парке и пить кофе кажется таким простым, но только не в этом городе. манекен Джека поет мне баллады в наушниках, Ксюша говорит про Неаполь. а мой цвет лица и синяки под глазами совсем ничего тут не значат, тут у всех такие же. и никто не спросит тебя, почему.
и мой каро Микель. идеальный. я бы писала стихи на русском этому мальчику-загадке с хриплым голосом, черными кудрями и вечными мальборо.
а тут просто нет этих мальчиков-загадок. этих романтиков, с которыми бы бросить все и уехать на край света.
тут у всех что-то сломано.
либо сердце, либо мозги.